LES BOIS FLOTTANTS

Marixel vous offre quelques instants de nostalgie saupoudrés de zestes de poésie à goûter sans modération :

Tous les jeudis de mon enfance, la maison aux volets bleus fleurait bon les arômes citronnés des tartes meringuées et la cire des parquets de chêne. En contrebas de la terrasse, un sentier en pente douce descendait à la rivière. Au bord de l’eau, je humais d'inoubliables odeurs, celle fade des poissons de vase, la fragrance juteuse des herbes mouillées, le relent moisi des branches flottantes. Pendant que son épouse, auréolée des senteurs de thym et de basilic, officiait aux fourneaux, Grand-père m'emmenait admirer les bateaux. Vieillard taiseux aux silences bavards, il communiquait par gestes, posait un index sur ses lèvres, et, d'un air de conspirateur, me désignait un ragondin affairé ou un épervier à l'affût de sa proie.

Ma grand-mère ressemblait à un vieux livre déniché au grenier, de ces volumes au cuir craquelé dont on n'ose feuilleter les pages, et qui, néanmoins, nous ouvrent des horizons enchantés.

Un soir viendra où je revêtirai la couverture patinée des siècles.

A la croisée des chemins de l'adolescence, ma boussole perdit le nord. Je m'engageai sur la route qui me semblait la moins obscure, celle de l'Est où le soleil se lève. Je marchai sans me reposer. Le paysage s'épanouissait en un jardin aux multiples parfums, aux fruits défendus. Je découvrais des sensations inconnues ou si profondément enfouies en moi, que je les croyais oubliées. Je collectais des provisions de baies et de noisettes afin de remplir mon panier. Trop longtemps cigale, je voulais devenir fourmi, et me fondre dans l'humanité. Je me tournais parfois vers l'ouest, puisant des forces vives au souvenir des carpes et des bois flottants.

Il me fallut sept ans. Sept ans de malheurs et d'errances pour intégrer cette vérité : le bonheur n'existe pas, il se résume à la somme des plaisirs de la vie quotidienne. Sept ans avant de faire la rencontre de celui qui partage ma vie.

A chaque jour renouvelé, la force de son désir m'éveille à l'image d'une vague océane. J'écoute, attentive, l'écho du plaisir qui se brise aux rives de la volupté.

Tout m'est bonheur avec lui. : fouler l'herbe rosée, en balançant mes sandalettes d'un doigt léger, m'émerveiller face à l'éveil de la nature, en attendant le réveil de l'aimé.

Il m'a promis l'infini. Il ignore encore le cadeau que je vais lui offrir.

Je suis venue au rendez-vous du vent et des embruns. Je porte en mon sein un mystère.

Maternité.

L'univers respire à travers le jaillissement en cascade de tes gazouillis, la fenaison de ta chevelure et la courbure de l'espace sur ta joue endormie. Tu tiens le monde entier dans ta menotte d'enfant.