Le blog de ptit lu

« Marco Polo sur son lit de mort, est pressé par ses amis de confesser ses mensonges et affabulations.
Il leur répond : « Je ne vous ai pas dit la moitié de ce que j'ai vu et fait ! »
1^er tome : Vers l'Orient (1271-1275) Des bas-fonds de Venise à la Chine de Kubilaï Khan, de la sensualité de Bagdad aux mille dangers de la route de la soie, Marco Polo révèle la « face cachée » de ses aventures, dans un récit picaresque, truculent et parfois terrifiant. Cet insatiable curieux, collectionneur de coutumes et d'expériences extrêmes, raconte enfin tout ce qu'il n aurait pas dévoilé par crainte de heurter les sensibilités de son temps... et du nôtre.
Les Voyages interdits présentent une source quasi inédite sur l'histoire de l Extrême-Orient que Jennings a enrichi de connaissances géographiques et culturelles dignes d'un anthropologue, tout en posant un regard libertin et impertinent sur les tabous de l'Occident. »

Voilà ce que j’avais lu à propos de cette fresque en deux tomes,1700 pages en livre de poche. Je m’attendais donc à un récit à mi-chemin entre le roman d’aventures et le carnet de voyage, avec pourquoi pas un petit côté « conte ». Mais quelle déception ! Entre les erreurs de langage et les expressions malheureuses (dès les premières pages, une auberge est comparée à « un hôtel 4 étoiles » !) et la narration qui noie le lecteur dans une succession d’invraisemblables épisodes (ou plutôt une succession de faits divers)  et de pénibles descriptions sur les expériences sexuelles du jeune Marco (je cherche encore la sensualité qu’on prêtait à ce récit !), le lecteur se décourage. Où est l’intrigue ? Point de fil conducteur hormis celui du trajet qu’emprunte la caravane. J’ai regretté les personnages stéréotypés, les situations dont on anticipe le dénouement. J’ai craqué page 577 en face d’un passage pire que les précédents : une cavalcade, lors d’une nuit sans lune, entre des hors-la-loi et des Mongols. Les premiers chevauchaient à vive allure tout en se passant, d’une monture à l’autre, en plaine course, un jeune enfant de 8 ans plein d’énergie qu’ils dévoraient ! Leur périple et leur repas s’interrompirent lorsque les Mongols, dans leur sillage depuis plusieurs heures, les rattrapèrent. Le livre m’est tombé des mains.  Comment croire à une telle mise en scène ? Bref, je le déconseille vivement. On s’ennuie, on perd son temps.    

QUATRIEME DE COUVERTURE :

Hiver 1284. Les "froidures du Diable" accablent Draguan, petit diocèse du comté de Toulouse. La population est en proie aux peurs les plus irraisonnées depuis la découverte de restes de corps suppliciés dans la rivière...

C'est alors qu'un prêtre aux manières étranges, Henno Gui, se présente à l'évêché. Il a été mandé pour prendre en charge la paroisse d'Heurteloup.

Enfoui dans une forêt inextricable, entouré de marais nauséabonds soupçonnés de porter la peste, Heurteloup vit dans l'oubli depuis des décennies. L'église est en ruine, nombre de maisons sont à l'abandon. Nul ne sait ce que les habitants sont devenus...

Cette paroisse maudite intéresse pourtant les plus hautes sphères de Rome : un terrible secret semble avoir présidé à la "disparition" du village.

MA CRITIQUE :

Un roman que j’ai abordé « à reculons » car je me méfie des people, mais j’ai découvert un véritable auteur, agréable à lire, nous offrant une intrigue dense et bien montée. Certains ont comparé ce thriller à certaines œuvres d’Eco. C’est moins intellectuel, moins ésotérique, plus facile à lire, je pense. Pour ce qui est du suspens, je suis d’accord avec ces critiques là, même si Sardou nous propose une histoire flirtant avec le surnaturel qui parfois s’éloigne de toutes vérités historiques, néanmoins le récit demeurant plausible, on le suit dans les méandres de son imagination et on passe un bon moment. On est bien loin des délires du Da Vinci Code de Dan Brown. Bref, une agréable surprise que je vous recommande.

Je suis contente de vous présenter une amie nouvelliste qui nous fait l'honneur de sa présence en nous offrant un texte adorable sur le thème de l'été. La chute est savoureuse et laisse flotter un léger sourire sur le lecteur alangui par la canicule. Merci Armorique. Je laisse la place à tes mots... 

L’importun

Assise depuis quelques minutes sur le fauteuil en fer forgé sous la tonnelle du jardin, je rêve, sereine, un livre ouvert sur mes genoux. Je me pénètre de la douceur du temps, j’admire les hortensias en pleine floraison, je jouis du calme et du silence.

Puis soudain, je croise son regard. Ses yeux verts me fixent, je détourne les miens, gênée par son insistance. Je jette un nouveau coup d’œil vers l’importun. Il n’a pas bougé, il insiste sans complexe.

Je ne dois pas me focaliser sur cet impertinent, aussi je saisis mon roman, en parcours quelques lignes. Malgré moi, je relève la tête. L’impudent est toujours là, à m’observer, inquisiteur ! Il m’agace et gâche mon plaisir. Je préfère me lever et m’en retourner à l’intérieur. Ce sans-gêne a réussi à me chasser de ce havre de paix.

Sur le coussin que je viens de quitter, le chat de mes voisins n’a pas attendu une minute pour se lover avec satisfaction. Il me semble voir étinceler, au fond de ses prunelles, une lueur de triomphe.

Il gagne chaque fois, j’ai peur des chats !

Est-il possible que Monsieur de la Fontaine ait commis une erreur ? Les bras m'en tombent. Heureusement, Jean-Paul Lamy est là pour lever le voile et nous offrir une version revisitée ou plutôt devrais-je dire "corrigée" ! Une chose est certaine, ses admirateurs vont être contents de retrouver notre nouvelliste-poète-conteur, et de dévorer quelques lignes truculentes ! Je vous laisse donc en bonne compagnie :

Personnellement, j’ai longuement vécu dans une fourmilière (chez des pures et dures : des Rouges). J’ai aussi été prédicateur chez les Cigales (« donnez-nous notre pin quotidien »).

Alors, les querelles entre la Cigale et la Fourmi, sans vouloir me vanter, je connais et je peux dire que ce n’était pas la Cigale qui était demandeuse mais bien tout le contraire !

Enfin, jugez plutôt !

            La Fourmi et la Cigale

La Fourmi, ayant fait des tas de provisions

Tout au long des longs jours de la belle saison,

Se retrouve, ma foi, toute déboussolée

Quand arrive le temps des premières gelées,

Qu’elle a remis des bas, rangé ses espadrilles :

Plus la moindre chanson et plus le moindre trille

Ne montent dans le ciel pour l’égayer un brin.

Alors, sans plus tarder, la voilà en chemin…

Fort inquiète, elle appelle l’Hirondell(e) du faubourg

Qui la faisait pourtant bien trembler l’autre jour.

L’oiseau ne répond point, il a changé d’adresse,

Il est sous d’autres cieux et fait bronzer ses fesses.

Quant à la Pie voleuse, après bien des forfaits,

Elle purge sa peine dans un mitard miteux.

La gentille Alouette, toute saucissonnée,

En a perdu la tête et cuit à petit feu.

Le gai Pinson a fui et le Merle moqueur

N’a plus de calembours à lui dire à cette heure.

Rouge-Gorge est aphone car une angine blanche

Le retient dans son nid buvant des grogs bien chauds.

le Rossignol n’est plus perché sur une branche

Régalant l’assistance avec ses trémolos.

Pivert s’en est allé : à quoi servirait donc

Que, se retrouvant seul, il fût aux percussions ?

« Va donc voir le Coucou ! » lui souffle sa raison,

Le vent du Nord répond : « Ce n’est pas la saison. »

En désespoir de cause, elle cherche un piolet

Pour aller voir Corbeau, en-haut de son clocher.

Elle déteste sa voix, honnit son répertoire :

Du blues, toujours du blues, ça donne le cafard,

Mais, s’il n’y a que lui pour pousser la romance,

Ce sera toujours mieux que l’horrible silence.

Mais Monsieur du Corbeau déguste un camembert,

Il refuse tout net de lui chanter un air,

Il a le souvenir de l’aventure ancienne

D’un jour où il voulut chanter, la bouche pleine.

La Fourmi s’en retourne, tout à son désespoir,

Et rencontre Cigale en route vers la foire.

« Cigal(e), jolie Cigale ! Joue-moi de la musique,

Ce silence automnal me rend neurasthénique.

Je suis prête à payer pour tout un récital

Si je peux, grâce à toi, retrouver le moral. »

« Je ne suis pas de celles qui courent le cachet,

Lui répond la Cigale, je chante pour donner

Aux autres de la joie, pour dire le plaisir

De rester au soleil quand souffle le zéphyr.

Mais que faisais-tu donc en juillet ou en août ? »

« J’amassais pour l’hiver en suant à grosses gouttes. »

« Il fallait partager nos rires et nos chansons !

Le cœur plein de silence, la panse plein(e), va donc

Te terrer dans ton trou, attendre le trépas…

Quand s’en ira le froid, quand l’été reviendra,

La Chorale des Champs, l’Orchestre des Garrigues

Interprèt(e)ront pour toi, tout en dansant la gigue,

Un poignant requiem pour une travailleuse

Qui se tuait au boulot mais enviait les chanteuses. »

QUATRIÈME DE COUVERTURE : 1348. La peste s’abat sur l’Angleterre. Rites païens, sacrifices rituels et religieux : tous les moyens sont bons pour tenter de conjurer le sort. Dans le pays, en proie à la panique et à l’anarchie, un petit groupe de neuf parias réunis par le plus grand des hasards essaie de gagner le Nord, afin d’échapper à la contagion. Neuf laissés-pour-compte qui fuient la peste, mais aussi un passé trouble.
Bientôt, l’un d’eux est retrouvé pendu, puis un autre noyé, un troisième démembré… Seraient-ils la proie d’un tueur plus impitoyable encore que l’épidémie ? Et si celui-ci se trouvait parmi eux ?
Toutes les apparences ne vont pas tarder à s’avérer trompeuses et, avec la mort qui rôde de toutes parts, les survivants devront faire preuve d’une incroyable sagacité, au milieu des secrets et des mensonges, pour trouver le mobile des meurtres et résoudre l’énigme avant qu’il ne soit trop tard.

CRITIQUE : Voilà un vrai thriller historique et très noir ! À part la couverture de la version Poche Pocket que je n’aime pas du tout ! L’intrigue est excellente, la chute tombe à point et s'avère être surprenante mais cohérente. Il y a là une dose de machiavélisme à la Agatha Christie, un soupçon de suspens tel qu’on l’a aimé dans le Nom de la Rose d’Umberto Eco et on apprend plein de choses à travers les anecdotes et péripéties des personnages. Le style est alerte et idéal pour une lecture estivale : on ouvre le roman et on plonge entre les lignes chaque fois qu’une occasion se présente tantôt à la plage, tantôt avant la sieste sur un hamac, ou bien même à l’ombre d’un feuillu avec un délicieux thé à la menthe… Bref, si vous cherchez un thriller, ne tournez plus en rond et ne vous laissez pas impressionner par les 650 pages ! On les croque aisément tant l’action nous entraîne sur les routes cahotiques de l'Angleterre et des destins croisés, et la narration se révèle être dynamique tout en étant parsemée d'excellents dialogues ! En résumé, un moment de lecture que je ne regrette pas ! Parole de ptit lu !