Le blog de ptit lu

Voici le texte créé pour le jeu d'écriture n°82 du forum littéraire Maux d'Auteurs. Le thème était libre, mais l'histoire devait commencer par "Et si... ?). L'occasion pour moi de "revisiter" à ma façon une chanson que j'aime  :

Et si… j’avais été plus sage ?

Cette matinée-là, fuyant les vieilles Rétaises cachées derrière leurs volets verts, nous courûmes à perdre haleine jusqu’au bois de Trousse-Chemise. Seules les victuailles s’entrechoquant dans notre panier et nos souffles courts faisaient écho à nos pas pressés. Passé l’orée, malgré un soleil déjà haut, une ombre salvatrice nous protégea de la chaleur inhospitalière. Les aiguilles de pins, trop sèches, craquaient sous nos espadrilles. Sans ralentir, nos jambes nous portèrent jusqu’à l’anse débouchant sur notre plage, loin des importuns. Là, nous nous affalâmes sur le sable où la marée avait roulé puis abandonné quelques galets roses et ocre. Nous nous tenions les côtes en riant de notre impertinence et en imaginant les ragots qui, portés par des bouches édentées, devaient déjà courir à travers les ruelles de l’île de Ré.

Nous nous baignâmes à la découverte, nous éclaboussant tels les enfants que nous étions encore ; épris l’un de l’autre, sans jamais rien oser, comme des adolescents troublés et malhabiles.

Toujours gaie, les joues rosies, tu étais ma princesse et je voulais être ton chevalier.

Insouciants, nous avions grandi ensemble, sans craindre de croquer à pleines dents une vie riche d’espiègleries. Au fait des secrets de l’un et de l’autre, main dans la main, bouche contre oreille, nos voix chuchotaient des messes basses que bien des curieux auraient voulu entendre.

Sitôt sortis de l’eau, nous profitâmes d’un pique-nique bien mérité et arrosé d’un généreux vin fruité tout en dévorant des tartines, du fromage et des pâtisseries.

Complices.

Comme à chacune de nos escapades, ta voix me charmait. Tu inventais toujours de nouvelles histoires, et moi, assoiffé, je buvais tes mots.

Au fait de nos sens aux aguets, et cependant encore maîtres de nos émotions, nous goûtions cette passion inavouée. C’est du moins ce que je croyais jusqu’à ce que je débouche la seconde bouteille de Muscadet tout en contemplant ta bouche rougie par une poignée de cerises. Une bouffée de désir exacerba mes sens au-delà du raisonnable. Soudain désemparé, je tentai de fuir en regardant au loin, en quête d’un répit.

Devant nous, point de ligne d’horizon, juste une mer grise à perte de vue… Et puis… Mes yeux revinrent vers toi… fascinés par tes pupilles rieuses et enjôleuses pour ne plus s’en détacher.

La tête te tournait.

Je tentai de t’enlacer délicatement mais… mes mains voulurent se rassasier de ta peau, et ma bouche dévora tes lèvres ourlées qui appelaient mes baisers.

J’étais ivre de désir, fou de toi. Plus rien ne pouvait m’arrêter. Je goûtai au fruit défendu que j’avais cru offert sous ta robe légère. Je forçai ton corps à se donner en offrande au mien, souillant notre amour et cueillant ta virginité contre ta volonté.

Moi qui te vouais une adoration sans borne, je déversai mon envie égoïste au creux de ton ventre endolori, malgré tes gémissements plaintifs et les larmes inondant tes joues.

Adultes, nous étions soudain devenus. Amoureuse et émoustillée, tu n’étais plus. Sans un mot, tu m’abandonnas. Sans te retourner, la haine au cœur, tu quittas, pour toujours, l’île de notre enfance.

Depuis, été, automne, hiver ou printemps, pour moi, toutes les saisons sont mortes. Je demeure honteux. Jamais je ne pourrai effacer ce souvenir de ma mémoire.

(Voici un texte composé pour un jeu d'écriture proposé par le forum "maux d'auteurs". Les mots en gras étaient à glisser dans l'histoire. Le thème : une découverte qui change l'existence)

Depuis que son bien-aimé l’avait quittée, les larmes versées avaient asséché son corps harmonieux. Ses lèvres gourmandes demeuraient pincées, ses joues pâles et creuses. Ses hanches pleines qui attisaient naguère l’envie des maris et le fiel des épouses avaient perdu leur attrait. Sa démarche onduleuse s'était raidie. Ses pieds traînaient dans la poussière des chemins et heurtaient les cailloux.

En sa compagnie, elle s'était montrée plus servile qu'une esclave et il l'avait comblée comme aucun amant n’avait su le faire. Jamais elle n’avait détourné son regard vers d’autres tentations. Fidèle parmi les fidèles, l’impudique avait caché ses pensées impures aux indiscrets. Désormais, lui seul la contemplait nue, lui seul connaissait ses rêves, ses frayeurs enfantines et nocturnes.  

Bien des hommes avaient défilé dans sa couche, cependant il les avait tous effacés, sans même la toucher, en la caressant de ses douces paroles. Moins séduisant que d’autres prétendants, mais attentif, son rabbi la surprenait sans cesse. Doté du talent rare des orateurs, il la berçait de sa rhétorique. Pour lui, elle aurait tout donné, y compris sa vie.

 Malheureusement, son destin était autre. Un jour, des soldats l’avaient arrêté, puis mené devant un tribunal. Là, traité tel une fripouille, il avait été condamné à quitter ce monde afin de contenter une vox populi manipulée par la colère des prêtres.

Avant que le tombeau ne soit scellé, la tradition lui permettait de dire « adieu » au défunt. Les bras chargés d’aromates, de myrrhe et d’aloès, elle prit la route qui menait à sa dépouille.

Masquée par un léger voile de lin et par le nuage poussiéreux qui la suivait, à l'abri du regard de cette femme qui l'accompagnait, elle laissa son visage exprimer une colère mêlée de détresse. Ensuite, ses pensées divaguèrent vers des souvenirs heureux que personne ne pourrait jamais lui dérober. Ce fut là qu’elle puisa la force nécessaire pour accomplir sa mission.

À l'approche du lieu, dans ses yeux autrefois de braise, un feu follet s’embrasa. Elle accéléra le pas, mais trébucha sur quelques chicots entravant les abords de l’antre. En se redressant, elle scruta les alentours. Le corps avait disparu, pourtant tout indiquait sa présence récente. Son odeur hantait encore la grotte, des effets gisaient au sol. Elle se jeta sur le linceul, huma la sueur qui l'imprégnait et qui éveilla, un instant, son désir. Puis, une lueur d'inquiétude se mêla à l'espoir qui l'avait d'abord envahie. Sa compagne lui saisit la main. Elles unirent leur surprise, partagèrent leurs doutes, avant de se séparer sans avoir pu rendre un dernier hommage à l’aimé. La prophétie se réalisait-elle ?

Effrayée, elle entra dans le potager, courut à travers les rangées de salades jusqu’au jardin aux simples. Elle cria sa douleur sans retenue, loin des intrus. Alors qu'elle tombait en pâmoison, deux anges vinrent sécher ses larmes. Soudain, il lui apparut. Interdite, elle but ses révélations, l'adora et se prosterna à ses pieds tant de fois lavés.

Après son départ, la jeune femme partit annoncer la bonne nouvelle aux hommes et aux femmes qui, comme elle, se morfondaient.

C'est ainsi qu'en ce matin de la pâque, la catin fut récompensée de sa ferveur et devint celle que Yéchoua avait chargée d'annoncer la Résurrection. La légende de Marie de Magdala, la pécheresse faite sainte, l'apôtre des Apôtres, était née et sa vie changée pour l'éternité.  

En ces temps où la météo nous déprime, où les cadors de la politique abusent de coups bas et bien j'avais envie de vous proposer le poème d'une écrivaine de talent que certains connaissent déjà, Nadia Leroux. Son palmarès lors des concours, ses succès en séances de dédicaces sont autant de preuves, s'il en fallait, de la qualité de sa plume et de sa sensibilité. Si on ajoute à cela sa gentillesse et ses coups de gueule toujours bien vus, vous avez là le portrait d'une auteure incontournable.

Requiem pour Gervaise est extrait d'Au féminin-plurielles. Dans ce récent recueil, il est question de femmes, de toutes les femmes ! Point de féminisme exagéré, juste l'envie d'en parler avec le coeur, de les mettre à l'honneur, sans s'imposer de barrières :

Un requiem est un adieu 

Un signe

Un changement de monde

Des invités d'horreur en uniforme haut

Un fond d'absinthe au caniveau

Repasseuse d'académie

En vert, et contre tout

Pour des enfants sans nom

Des peaux imaginées

Nana

Des rêves en bracelets

Electroniques

Au crépuscule des cieux il y avait un

nom

Puis rien

Ce petit rien de différence ferait de toi

une fée

Requiem pour une vie perdue, si loin

Et pourtant...

Voici la modeste contribution envoyée au jeu d'écriture n°79 du site Maux d'Auteurs où il convenait " en quelque sorte" de rendre hommage à Rimbaud :

Nous nous perdîmes de vue le jour où chacun suivit son bataillon, direction Metz. Il emboîta les pas du maréchal Bazaine et moi, ceux du maréchal Mac Mahon. Nous étions tous les deux à portée des lignes de tir de Frédéric-Charles de Prusse, mais sans jamais nous croiser.

Sur les champs de bataille, je n’aperçus à aucun moment son chassepot, même lorsque nos troupes effectuèrent une jonction pour un ultime assaut du côté de Sedan. Une tentative désespérée après des heures de luttes sanglantes pour que,  finalement, l’état-major français s’avouât vaincu et autorisât les hommes à battre en retraite.

 Au cours de la journée, sous les balles ennemies, je n’eus guère le temps de penser à lui. J’avais ma peau à sauver et celle de mes adversaires à trouer. Cependant, s’il m’avait frôlé lors d’une percée ou d’une reculade, mon cœur aurait deviné sa présence, même furtive. Son odeur ne m’eût pas échappé malgré le soufre irritant nos muqueuses, la fumée des obus obscurcissant la vue ou la mort fauchant à tour de bras et emportant avec elle la raison des survivants.   

À présent, repliés à distance respectable des bases prussiennes, et après avoir ramassé nos blessés, abandonné nos morts, récupéré des armes et quelques munitions, nous avions enfin gagné le droit de nous reposer ou de nous divertir.

Malgré la cohue, persuadé qu’il errait aux alentours, je partis à sa recherche. Une fièvre irriguait mon corps rompu par la fatigue, réveillait mon désir.

 Je fis le tour de l’étang voisin où certains fantassins piquaient une tête, tandis que d’autres écrivaient à leur bien-aimée ou somnolaient à l’ombre d’un sapin. Les uniformes des différents bataillons se mêlaient sans discernement. Un besoin d’oubli se faisait impérieusement ressentir après les heures terribles que nous venions de partager.

Je passais d’un groupe à l’autre, aux aguets, interrogeant chacun, sans succès.

Après avoir longé l’orée d’un bois jouxtant notre jolie mare vert émeraude, las, je m’apprêtais à rebrousser chemin lorsque je rencontrai ce jeune rouquin aux yeux bleus et aux taches de son dissimulées sous une épaisse couche de crasse. Il me conseilla de suivre un sentier plus au sud débouchant sur un champ à l’écart des troupes au repos. Je suivis ses indications et découvris un trou de verdure baigné d’une douce lumière. Mes yeux émerveillés se promenèrent sur ce paisible val, dominé par une fière montagne, et bordé d’herbes folles mêlées aux haillons d’argent d’une rivière encore vierge du sang de nos soldats.

Soudain, je l’aperçus, au loin, étendu, la tête nue effleurée par un léger vent, la bouche ouverte. Ses pieds reposaient dans les glaïeuls et sa nuque dans le cresson bleu. Il dormait.

J’avançai à pas feutrés, les sens en éveil, le cœur battant la chamade, le sourire en bandoulière, et la main tendue prête à caresser sa peau. On n’est pas sérieux quand on a dix-sept ans. On n’est pas sérieux quand on est amoureux.

À mon approche, il ne bougea pas, n’esquiva pas le moindre geste. Pâle, tel un enfant malade, il faisait un somme tout en souriant à la vie, malgré le froid qui l’enveloppait. À travers les feuillages, les rayons du soleil l’irradiaient sans le réchauffer. Ses narines ne frémissaient pas sous les parfums offerts par la luxuriante nature qui le berçait doucement.

Il avait deux trous rouges au côté droit.

Je viens de recevoir une nouvelle "révolte" que je suis ravie de partager avec vous. Elle rappellera à plus d'un lecteur des souvenirs... Si si si, lisez, dégustez et souriez !

Annecy

Lundi après-midi. Après une journée d’école remplie de billes et stylos Bic, Benoît se change pour partir à l’aventure. Enfin, il est prêt, son vélo aussi. Le Père Noël est passé par là et, grâce à lui, il va enfin épater Amandine.

Mais tout d’abord, il doit s’entraîner pour espérer voler vers celle qui deviendra, il en est sûr, sa première fan. Son papa a tout réglé : la selle, les freins et le caméscope. Le chemin sur lequel Benoît va se hasarder est en pente douce. Ce sera facile, pas besoin de pédaler et aucune chance de prendre un retour de manivelle dans les mollets. Zou ! Comme sur la trottinette ! C’est parti !

Les roues n’ont pas encore achevé leur révolution que ses mains viennent écraser le gravier bien pointu. Son père a posé des pièges… Ses paumes se vident de leur sang... Il crie à la traitrise, il hurle à la mort　! Sa mère, l’infirmière en chef de la maison, le soigne grâce à un bisou magique et à de la beta qui dine. Vélo 1, Benoît 0.

Mardi. Billes et stylos ont peu attiré son attention, c’est à Amandine qu’il pense. Ganté jusqu’aux coudes et un flacon de béta qui dîne dans la poche, il saisit brusquement son vélo afin de lui montrer qui est le maître. Fier, il le regarde droit dans le guidon, et en passant, lui assène un coup de pied. Non deux.

Le caméscope est prêt pour le deuxième épisode. Le garçonnet observe à droite, puis à gauche, pas de gravier ni de caillou en vue. C’est parti : 2π, 4π et sa tête termine dans les hortensias. Il n’aime pas les fleurs et cette fois-ci, c’est sa maman la fautive ! Planter de telles horreurs sur une piste cyclable, c’est incontestablement volontaire. Digne, les cheveux en pétales, il se relève seul. Il recommencera demain après avoir coupé au sécateur ces immondes traquenards. Vélo 2, lui 0.

Mercredi. Benoît a réfléchi toute la nuit et en a déduit que seul le vélo était le responsable de ses chutes. Alors, même s'il est neuf, il va prendre une rouste. Le caméscope n’est pas encore prêt, Alexis en profite pour descendre au garage et prendre l’objet de torture qui sied au vélo　: une pelle. Non, elle est trop lourde, la pioche conviendra parfaitement. Il arme difficilement son sceptre pour qu’enfin règne son autorité. Déséquilibré par l’objet contondant, Benoît tombe à la renverse les fesses dans les bidons d’huile. L’outil s’abat sur l’étagère où sont rangés les bocaux. Celle-ci vacille et s’écrase au sol. Zut, son père ! Vélo 3, lui 0. S'ils s'allient, il ne pourra rien faire.

Jeudi. Il doit réussir ! Après avoir englouti une part de platfoutis aux cerises, la spécialité ratée de son père, il saisit la machine à remonter l’étang et l’enfourche. Une fesse sur la selle, un pied sur une pédale fuyante et les mains crispées sur le traître guidon, l’équilibriste têtu se concentre et appuie… enfin. Malgré la poussière disséminée sur la route et les feuilles prêtes à le renverser, il effectue son premier vol cycliste. Le nombre de π effectués est impressionnant, le record est battu. Il aurait volontiers continué vers la gloire et les couettes amandines, mais le portail n’a pas voulu qu’il cueille les lauriers. Vélo 4, lui 0. Demain, il aura droit à son bisou.

Vendredi. Sa Daphné l’attend au square des moines, rebaptisé square Bernard Hinault, célèbre cycliste du temps des dinosaures. C’est à deux cents mètres de chez lui, et son parcours ne sera qu’allégresse sous ses yeux. La descente s’effectue sans incident majeur, le portail de quatre mètres de large est franchi avec une facilité déconcertante, il pédale avec une aisance nouvelle. Il la voit sourire, il est heureux, sa joue aussi　! Tout d’un coup, un malotru le dépasse tel un Richard Virenque survitaminé. C’est Marc, son copain de classe, sa sœur est jolie, mais c’est une grande et fait du karaté ! Il est dépassé si rapidement que le courant d’air l’envoie valser dans le fossé. Il se relève et voit son ennemi recevoir un énorme bisou de sa Pénélope. Il a encore perdu. Vélo 5, lui 0.

Samedi. Il ne peut pas terminer sur un 6-0 ! Question d’honneur. Cela ressemblerait à du tennis.

Benoît pratique la danse du vélo tel un Indien autour du totem et invoque tous les saints connus. Saint Armstrong, Saint Jalabert et Saint Mercx, le Saint des Saints. Le vélo à la main, l’apprenti cycliste se dirige vers un canal du quartier historique. Annecy ressemble à Amsterdam, enfin du haut de ses sept ans, c’est ce qu’il croit. Plouf ! Il jette son tas de ferraille dans l’eau. C’est de cette manière qu’ils procèdent en Hollande. Victoire du petit Lenoir par abandon.