Le blog de ptit lu

Je suis super fière de vous faire partager un moment avec l'une de mes copinautes. Elle se nomme Gaëlle Pingault (Fréhelle est parfois son pseudo ) et elle a déjà publié deux recueils de nouvelles ( "On n'est jamais préparé à ça" et "Ce qui nous lie" aux éditions Quadrature). Elle écrit régulièrement pour la revue Pr'Ose. Plus j'apprends à la connaître et plus je l'apprécie alors je vous invite, vous aussi, à la découvrir, juste parce que cette fille là, elle est terrible ! Lisez, vous comprendrez :

Je les connais peu. Pourtant j’ai pour eux une affection sincère et un attachement certain. J’aime ce que dégage leur couple, sérénité, douceur, dynamisme et complicité. Ils renvoient quelque chose de « vrai » qui me parle. En profondeur.

Ils ne peuvent pas avoir d’enfants. Je n’en connais pas la raison, je n’ai pas accompagné le parcours qui les a amenés à en prendre conscience, j’ignore si ce fut violent ou supportable… Cela ne me regarde pas. Ce que je sais, c’est qu’ils sont en démarche d’adoption, depuis un bon moment. On sait que ces procédures ne sont jamais rapides. Et probablement pas toujours faciles à vivre.

Hier en début d’après-midi, nous avons reçu un petit message.

« Nous avons appris ce matin que nous sommes les parents d’un petit garçon né en août. Nous allons le voir demain pour la première fois à la pouponnière ».

Je crois que j’ai pris une grande gifle d’émotion et de bonheur en même temps qu’eux. Du genre qui vous file les larmes aux yeux par procuration.

J’imagine cette première rencontre, forcément intense, gorgée de toute cette attente préalable, avec leur fils. Ce tourbillon de panique-à-bord incroyablement joyeuse qui va s’emparer d’eux. La plupart du temps, on a 9 mois pour préparer l’arrivée d’un enfant. Eux, ils ont 15 jours. La plupart du temps, on voit régulièrement un gynéco, une sage-femme, on discute avec eux, on échelonne les achats, on fait et on défait des projets de décoration de chambre… On se construit ce petit monde-là doucement. Eux vont tout faire d’un coup, même si je ne doute pas qu’ils seront accompagnés par les services de l’adoption.

Peu importe.

Même quand on s’est préparés pendant 9 mois, l’arrivée d’un enfant reste un chamboulement dont on n’a finalement rien anticipé. On a cru, ça nous a occupés, rassurés, ça nous a fait rêver. Mais la réalité de la vie à 3, elle s’improvise et se construit au jour le jour, à 3

Je suis heureuse de leur bonheur, je suis émue de leur émotion, et je sais que cet enfant, malgré son abandon, aura été un enfant désiré.

Petit (grand ?) bonheur du jour, bonjour… !

Quatrième de couverture

« François pensa : si elle commande un déca, je me lève et je m'en vais. C'est la boisson la moins conviviale qui soit. Un thé, ce n'est guère mieux. On sent qu'on va passer des dimanches après-midi à regarder la télévision. Ou pire : chez les beaux-parents. Finalement, il se dit qu'un jus, ça serait bien. Oui, un jus, c'est sympathique. C'est convivial et pas trop agressif. On sent la fille douce et équilibrée. Mais quel jus ? Mieux vaut esquiver les grands classiques : évitons la pomme ou l'orange, trop vu. Il faut être un tout petit peu original, sans être toutefois excentrique. La papaye ou la goyave, ça fait peur. Le jus d'abricot, c'est parfait. Si elle choisit ça, je l'épouse... - Je vais prendre un jus... Un jus d'abricot, je crois, répondit Nathalie. Il la regarda comme si elle était une effraction de la réalité. » 

CRITIQUE DE PTIT LU

"La Délicatesse" de David Foenkinos. Pour ceux qui suivent l’actualité littéraire, l'auteur n’est plus à présenter. Cette année, il concourt même pour le Goncourt. D’accord, cela n’est pas forcément une récompense devant laquelle on s’incline toujours respectueusement. Et je n’ai pas lu « Les Souvenirs », son actuel bestseller. Néanmoins, je recommande « La Délicatesse » à tous ceux qui ont envie de faire une pause après une journée chargée d'imprévus et déconvenues. L’écriture est sans fioritures, le style moderne, plein d’humour et de jolies formules vous attrapent aux détours de certaines pages. L’auteur a su mettre en valeur ce qui fait réellement l’essence d’une rencontre amoureuse dès lors que l’on dépasse les clichés et les mièvreries. Je crois que plus d’un ou d’une se reconnaitra dans cette histoire et c’est sans doute pour cela que ce roman a obtenu dix prix littéraires et a été traduit en quinze langues.

Bonne lecture

Marixel vous offre quelques instants de nostalgie saupoudrés de zestes de poésie à goûter sans modération :

Tous les jeudis de mon enfance, la maison aux volets bleus fleurait bon les arômes citronnés des tartes meringuées et la cire des parquets de chêne. En contrebas de la terrasse, un sentier en pente douce descendait à la rivière. Au bord de l’eau, je humais d'inoubliables odeurs, celle fade des poissons de vase, la fragrance juteuse des herbes mouillées, le relent moisi des branches flottantes. Pendant que son épouse, auréolée des senteurs de thym et de basilic, officiait aux fourneaux, Grand-père m'emmenait admirer les bateaux. Vieillard taiseux aux silences bavards, il communiquait par gestes, posait un index sur ses lèvres, et, d'un air de conspirateur, me désignait un ragondin affairé ou un épervier à l'affût de sa proie.

Ma grand-mère ressemblait à un vieux livre déniché au grenier, de ces volumes au cuir craquelé dont on n'ose feuilleter les pages, et qui, néanmoins, nous ouvrent des horizons enchantés.

Un soir viendra où je revêtirai la couverture patinée des siècles.

A la croisée des chemins de l'adolescence, ma boussole perdit le nord. Je m'engageai sur la route qui me semblait la moins obscure, celle de l'Est où le soleil se lève. Je marchai sans me reposer. Le paysage s'épanouissait en un jardin aux multiples parfums, aux fruits défendus. Je découvrais des sensations inconnues ou si profondément enfouies en moi, que je les croyais oubliées. Je collectais des provisions de baies et de noisettes afin de remplir mon panier. Trop longtemps cigale, je voulais devenir fourmi, et me fondre dans l'humanité. Je me tournais parfois vers l'ouest, puisant des forces vives au souvenir des carpes et des bois flottants.

Il me fallut sept ans. Sept ans de malheurs et d'errances pour intégrer cette vérité : le bonheur n'existe pas, il se résume à la somme des plaisirs de la vie quotidienne. Sept ans avant de faire la rencontre de celui qui partage ma vie.

A chaque jour renouvelé, la force de son désir m'éveille à l'image d'une vague océane. J'écoute, attentive, l'écho du plaisir qui se brise aux rives de la volupté.

Tout m'est bonheur avec lui. : fouler l'herbe rosée, en balançant mes sandalettes d'un doigt léger, m'émerveiller face à l'éveil de la nature, en attendant le réveil de l'aimé.

Il m'a promis l'infini. Il ignore encore le cadeau que je vais lui offrir.

Je suis venue au rendez-vous du vent et des embruns. Je porte en mon sein un mystère.

Maternité.

L'univers respire à travers le jaillissement en cascade de tes gazouillis, la fenaison de ta chevelure et la courbure de l'espace sur ta joue endormie. Tu tiens le monde entier dans ta menotte d'enfant.

En cette matinée baignée de soleil, je vous propose un petit bonheur tout en douceur, tout en poésie... Merci Campanule.

" Les rochers s’étalent de tout leur  long sur cette langue de terre qui s’enfonce dans la mer. Ils sont gris, blancs, bleus au gré de reflets du soleil qui se jouent de leurs formes. Les plus gros sont en haut, disposés sagement sur le sommet de cette terre, pleins encore, tout enjupanés d’herbes violettes ; les autres, plus petits, s’ordonnent en un chapelet minéral qui finit par s’effilocher en minuscules grains de prière. Les pierres deviennent sable et le sable mêlé aux vagues de la mer s’en va voyager au gré du vent. Le minéral sorti du végétal va se dissoudre dans l’élément liquide, vital.
Voilà ce que j’ai vu ce matin, à l’aube de ce jour qui n’a rien de particulier ; un jour de plus de vie, un jour ; c’est peu et c’est tout.
De la mer je ne sais rien où si peu et pourtant elle m’aspire, me hante, me talonne. Loin, je la sais proche ; proche, elle me semble lointaine. Le roulis des vagues, bruyant et lancinant, est la seule musique que mon corps absorbe sans frémir. Il y a dans cette eau qui de sac en ressac se laisse mouvoir par les forces lunaires, tant de  confiance, que l’enfant que je n’ai cessé d’être retrouve sa patrie. "

Avec Stipe, nous apprenons qu'il y a des matins comme ça... qu'il y a des petits bonheurs qu'il faut savoir savourer avant... 

Le matin, le réveil se manifeste à 7h, comme nous l'avons décidé la veille au soir. Chaque matin, mon horloge interne me réveille dix minutes plus tôt, afin de me permettre de profiter de ce trop court instant. Celui où, selon les saisons, la lumière du soleil ou celle du lampadaire vient s'écraser sur les persiennes et strie le mur du fond de la chambre et tout ce qui s'y trouve adossé : commode, cadres des photos de famille, quelque insecte en perdition.
Mes yeux s'ouvrent péniblement, mon corps endolori porte encore les stigmates d'une folle soirée et le sang fourmille dans tous mes membres. J'écoute son ronflement discret, celui du repos du guerrier. Je me cale à son rythme qui me berce et prolonge cette phase de presqu'éveil. Je me retourne sans bruit pour lui faire face et l'observe, au bénéfice de la faible clarté qui souligne la douceur de ses traits apaisés. Il dort encore d'un sommeil lourd, semble serein et insouciant. Apaisé, je le suis aussi. Je savoure l'instant.
Avant que ne se lève. Avant que ne pleuve. Avant que ne tombe.
Ses paupières ne savent pas encore qu'elles sont condamnées à bientôt s'ouvrir. Il ronronne tel le gros matou que nous n'avons pas, nous habitons si près de la route, j'aime trop les chats pour courir le risque. La lumière étire les silhouettes des objets, précise les traits de son visage, caresse mes cheveux.
Avant que ne se lève. Avant que ne pleuve. Avant que ne tombe.
Il perçoit mon agitation, frémit, se renfrogne. Ses paupières se crispent, son souffle s'accélère puis s'allonge, résigné. Il se réveille, quelques secondes avant que la sonnerie ne l'y oblige. La douceur et la quiétude s'estompent, et l'humeur, la mauvaise, le submerge. Il grimace, s'agace, tend le bras vers le réveil et écrase son poing dessus.
La journée commence, mon instant s'évanouit, alors je lui donne rendez-vous demain, à la même heure.
Avant que ne se lève sa main. Avant que ne pleuve les coups. Avant que ne tombe l'obscurité sur mes paupières.