Qu'il est bon de partager ainsi ces petits bonheurs... Aujourd'hui, c'est Danielle Akakpo qui nous livre le sien et je suis certaine que vous allez aimer cette histoire de cabane au Canada...
" Cette odeur de sciure, je la humais, je m’en imprégnais, elle me rappelait des souvenirs de mon
enfance, très lointains, mais les seuls qui soient encore très vivaces. Vous comprendrez qu'ils me soient précieux. Donc, tandis que j'observais l'employé occupé à découper une planche à la
dimension demandée, l’effluve ambiante réveilla dans ma mémoire l'image de mon père, occupé à scier les troncs d'érable devant notre cabane, là-bas au Canada. Je n'avais guère plus de cinq ou six
ans et, assis sur un rondin, j'adorais contempler le grand gaillard d'un mètre quatre-vingt-dix, dans sa chemise de lainage à gros carreaux, son pantalon de velours côtelé et ses bottes fourrées,
tandis qu'il maniait la lame tranchante avec une habileté que je rêvais d'acquérir lorsque j'aurais quelques années de plus. Quelquefois, notre seul voisin, un vieil Indien au visage buriné,
venait lui donner un coup de main et le mouvement de va et vient de la scie, le balancement des deux corps appliqués, en avant, en arrière, en avant en arrière, me fascinait. Une poussière
dorée et parfumée suintait des troncs blessés, tombait à terre, ou soulevée par le vent du Nord, s'accrochait aux vêtements, aux cheveux des travailleurs et venait bien souvent s'abattre sur les
miens. Je la respirais, heureux, tout comme aujourd’hui. Avant de nous laisser entrer pour le repas du soir, ma mère, en tablier de toile et châle de laine noire, nous obligeait en riant à
secouer nos affûtiaux. "J'aime bien que vous sentiez le bois sec, disait-elle, mais je n'ai pas de temps à perdre à balayer." C'est vrai que le bois sec embaumait, celui que mon père avait
tranché dehors comme celui des bûches qui s'entassaient près de l'âtre ! D'ailleurs tout embaumait dans notre cabane blottie au fond des bois. Le vin chaud qui fumait dans les bols sur la table,
les jambons secs pendus au plafond, le
feu qui crépitait dans la cheminée, la grosse marmite de cuivreposée dessus où mijotait le fricot.
On y était si bien dans notre refuge au milieu de la forêt ! On n'était pas riches, les hivers étaient rudes dans ce cher pays où je suis né, mais dans notre cabane engourdie sous la neige, il y
avait non seulement la chaleur d'un bon feu mais celle du cœur. Il était vraiment là le bonheur ! Ah ! J'oubliais, savez-vous, monsieur, qu'au printemps, il nous arrivait d'apercevoir
des écureuils sur le seuil ? "
— Annie, je ne savais pas que ton beau-père était originaire du Canada.
— Du Canada ? Il est né rue Mouffetard ! !
— Mais… dans le salon… il est en train de raconter à Charles ses souvenirs de…
— Le pauvre vieux, quatre-vingt-cinq ans, bon pied, bon œil, mais plus toute sa tête… Chaque fois qu'il accompagne son bricoleur de fils chez Leroy Merlin, c'est la même chose. Il s'échappe vers
le rayon menuiserie et au retour, le voilà qui repart dans son délire, raconte à qui veut bien l’entendre ses petits bonheurs dans sa cabane au Canada. Ce n'est pas bien méchant. Allez, aide-moi
à porter le rôti à la salle à manger. S'il en est arrivé aux écureuils sur le seuil, on est bons, on ne l'entendra plus de la soirée.
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