Le blog de ptit lu

Je suis super fière de vous faire partager un moment avec l'une de mes copinautes. Elle se nomme Gaëlle Pingault (Fréhelle est parfois son pseudo ) et elle a déjà publié deux recueils de nouvelles ( "On n'est jamais préparé à ça" et "Ce qui nous lie" aux éditions Quadrature). Elle écrit régulièrement pour la revue Pr'Ose. Plus j'apprends à la connaître et plus je l'apprécie alors je vous invite, vous aussi, à la découvrir, juste parce que cette fille là, elle est terrible ! Lisez, vous comprendrez :

Je les connais peu. Pourtant j’ai pour eux une affection sincère et un attachement certain. J’aime ce que dégage leur couple, sérénité, douceur, dynamisme et complicité. Ils renvoient quelque chose de « vrai » qui me parle. En profondeur.

Ils ne peuvent pas avoir d’enfants. Je n’en connais pas la raison, je n’ai pas accompagné le parcours qui les a amenés à en prendre conscience, j’ignore si ce fut violent ou supportable… Cela ne me regarde pas. Ce que je sais, c’est qu’ils sont en démarche d’adoption, depuis un bon moment. On sait que ces procédures ne sont jamais rapides. Et probablement pas toujours faciles à vivre.

Hier en début d’après-midi, nous avons reçu un petit message.

« Nous avons appris ce matin que nous sommes les parents d’un petit garçon né en août. Nous allons le voir demain pour la première fois à la pouponnière ».

Je crois que j’ai pris une grande gifle d’émotion et de bonheur en même temps qu’eux. Du genre qui vous file les larmes aux yeux par procuration.

J’imagine cette première rencontre, forcément intense, gorgée de toute cette attente préalable, avec leur fils. Ce tourbillon de panique-à-bord incroyablement joyeuse qui va s’emparer d’eux. La plupart du temps, on a 9 mois pour préparer l’arrivée d’un enfant. Eux, ils ont 15 jours. La plupart du temps, on voit régulièrement un gynéco, une sage-femme, on discute avec eux, on échelonne les achats, on fait et on défait des projets de décoration de chambre… On se construit ce petit monde-là doucement. Eux vont tout faire d’un coup, même si je ne doute pas qu’ils seront accompagnés par les services de l’adoption.

Peu importe.

Même quand on s’est préparés pendant 9 mois, l’arrivée d’un enfant reste un chamboulement dont on n’a finalement rien anticipé. On a cru, ça nous a occupés, rassurés, ça nous a fait rêver. Mais la réalité de la vie à 3, elle s’improvise et se construit au jour le jour, à 3

Je suis heureuse de leur bonheur, je suis émue de leur émotion, et je sais que cet enfant, malgré son abandon, aura été un enfant désiré.

Petit (grand ?) bonheur du jour, bonjour… !

Le petit bonheur d'aujourd'hui est "une tarte aux mots" préparée par Mimimouche rien que pour vous, alors ne boudez pas et régalez-vous ! Hum, j'en reprendrais bien une part, moi...

Le doux mois d’août a filé en quenouille… L’écriture lui a emboîté le pas (de laine…)

À l’image d’une certaine cigale, les mots ont chanté (voire dansé) tout l’été… Mais sur d’autres ondes… Depuis des lustres, les coquins me boudent. Autrefois boulimiques, ils sont devenus anorexiques au point de grignoter le fil ténu d’un moral qui yoyotte au niveau des chaussettes. L’inspiration est hélas au bout d’un rouleau sans pâtisserie.

Même en appuyant très fort, les lettres rétives s’avèrent impossibles à pétrir. Ensablées dans les recoins d’une vacuité sauvagement incrustée, les miettes de phrases feuilletées se sont rancies. Il suffirait pourtant de presque rien pour leur redonner vie. Une kyrielle d’accents voluptueusement montés en neige (les aigus saupoudrés de caramel, les graves de paillettes cacaotées et les circonflexes de smarties), un ou deux trémas fondant sur des voyelles ourlées de pâte d’amande, plusieurs zestes de virgules citronnées, quelques volutes de points-virgules enrobés de nougatine ambrée, un soupçon de points d’interrogation à la chantilly et d’exclamation à la noix de coco, une pincée de parenthèses mousseuses et pour conclure une flopée de points meringués et d’ellipses crémeuses à tout bout de phrase…  

Tournicoti, tournicoton… Abracadabra… Chut ! La magie opère.

La tarte gorgée de mots, blonde et croquante, sort à l’instant du clavier encore chaud et dégouline telle une délectable friandise… sous des doigts gourmands et des yeux prêts à la dévorer…

Vous en voulez une petite part ?...

Qu'il est bon de partager ainsi ces petits bonheurs... Aujourd'hui, c'est Danielle Akakpo qui nous livre le sien et je suis certaine que vous allez aimer cette histoire de cabane au Canada...

" Cette odeur de sciure, je la humais, je m’en imprégnais, elle me rappelait des souvenirs de mon enfance, très lointains, mais les seuls qui soient encore très vivaces. Vous comprendrez qu'ils me soient précieux. Donc, tandis que j'observais l'employé occupé à découper une planche à la dimension demandée, l’effluve ambiante réveilla dans ma mémoire l'image de mon père, occupé à scier les troncs d'érable devant notre cabane, là-bas au Canada. Je n'avais guère plus de cinq ou six ans et, assis sur un rondin, j'adorais contempler le grand gaillard d'un mètre quatre-vingt-dix, dans sa chemise de lainage à gros carreaux, son pantalon de velours côtelé et ses bottes fourrées, tandis qu'il maniait la lame tranchante avec une habileté que je rêvais d'acquérir lorsque j'aurais quelques années de plus. Quelquefois, notre seul voisin, un vieil Indien au visage buriné, venait lui donner un coup de main et le mouvement de va et vient de la scie, le balancement des deux corps appliqués, en avant, en arrière, en avant en arrière, me fascinait.  Une poussière dorée et parfumée suintait des troncs blessés, tombait à terre, ou soulevée par le vent du Nord, s'accrochait aux vêtements, aux cheveux des travailleurs et venait bien souvent s'abattre sur les miens. Je la respirais, heureux, tout comme aujourd’hui. Avant de nous laisser entrer pour le repas du soir, ma mère, en tablier de toile et châle de laine noire, nous obligeait en riant à secouer nos affûtiaux. "J'aime bien que vous sentiez le bois sec, disait-elle, mais je n'ai pas de temps à perdre à balayer." C'est vrai que le bois sec embaumait, celui que mon père avait tranché dehors comme celui des bûches qui s'entassaient près de l'âtre ! D'ailleurs tout embaumait dans notre cabane blottie au fond des bois. Le vin chaud qui fumait dans les bols sur la table, les jambons secs pendus au plafond, le feu qui crépitait dans la cheminée, la grosse marmite de cuivreposée dessus où mijotait le fricot.  
On y était si bien dans notre refuge au milieu de la forêt ! On n'était pas riches, les hivers étaient rudes dans ce cher pays où je suis né, mais dans notre cabane engourdie sous la neige, il y avait non seulement la chaleur d'un bon feu mais celle du cœur. Il était vraiment là le bonheur ! Ah ! J'oubliais, savez-vous, monsieur, qu'au printemps, il nous arrivait d'apercevoir des écureuils sur le seuil ? "

— Annie, je ne savais pas que ton beau-père était originaire du Canada.
— Du Canada ? Il est né rue Mouffetard ! !
— Mais… dans le salon… il est en train de raconter à Charles ses souvenirs de…
— Le pauvre vieux, quatre-vingt-cinq ans, bon pied, bon œil, mais plus toute sa tête… Chaque fois qu'il accompagne son bricoleur de fils chez Leroy Merlin, c'est la même chose. Il s'échappe vers le rayon menuiserie et au retour, le voilà qui repart dans son délire, raconte à qui veut bien l’entendre ses petits bonheurs dans sa cabane au Canada. Ce n'est pas bien méchant. Allez, aide-moi à porter le rôti à la salle à manger. S'il en est arrivé aux écureuils sur le seuil, on est bons, on ne l'entendra plus de la soirée.

Aujourd'hui, je vous propose d'emboîter les pas de Mimimouche et de vous laisser guider... vers son petit eden...

L’après-midi touche à sa fin.

Les gouttes de musique s’étirent en rubans de miel sur les murs zébrés de soleil. Des brisures confites aux nuances trop chimiques et quelques grains de sucre cristal se sont assoupis sur le rebord de l’assiette. Tout près des miettes de galette. Fugace sensation de bien-être. La suave saveur s’est lovée au creux du palais de la princesse qui pianote, emmitouflée dans son donjon d’ivoire. Non, le bonheur ne me fait pas peur… Le goûter est une bonne heure pour le savourer. Aucune contrainte. Seulement envie d’une tendre étreinte. Sans violence. La fougue a fugué des envies. Demeure le désir d’être, de partager… des mots. Peut-être aussi un baiser, une caresse. Pas seulement de papier…

« Don’t give up ! » s’insinue… Les paroles s’enroulent, se nouent au plus profond. Les sensations s’ancrent sur le velours des grains d’une peau picorée d’émotions. Impression indicible. Besoin de dévoiler un peu de soi, avec ou sans soie. Juste pour perdurer le plaisir d’une vague ondulant au gré de l’écume d’un jour de dentelle. Le tissu de la vie s’est parfois étiolé sans étoiles…

Les souvenirs occultés, il convient de continuer à tisser la trame en suivant le fil de la sérénité…

(http://fr.youtube.com/watch?v=p7aaynDhaVc)

Emma (alias PolluxLesiak) est la première à se lancer sur le thème "des petits bonheurs" . Son texte est doux et amer, ses mots ne laissent pas indifférent le lecteur qui bien-entendu en redemande. Avant de vous laisser en sa compagnie, je tiens à lui redire "merci pour ce joli cadeau" ! 

Lucie aime les dimanches. Ces jours-là, elle a enfin du temps pour elle, et du temps pour eux ! À peine éveillée, elle sourit à l'idée du bon repas qu'elle va leur préparer ; c'est son plaisir, car ils sont toute sa vie.

Ses petits, ses amours ! Elle ne pense jamais à eux sans qu'une onde de joie la traverse. Elle les aime tant ! Peut-être encore plus depuis que Pierre les a quittés. Il était jaloux, peut-être, ou plutôt, c'est sûr, il n'a pas su comprendre à quel point ils comptaient pour elle. L'amour conjugal n'est pas le seul – et sans doute pas le plus beau.

Lucie se lève. Elle se dirige vers la porte de la chambre : ils dorment tous encore. Un gémissement s'élève du coin de la pièce : c'est Billie qui doit rêver. Il ne réveille pas les autres, c'est bien : elle aime ce dernier moment de tranquillité avant qu'ils n'arrivent, les uns après les autres, et se jettent dans ses bras. Rose s'installera sur ses genoux et Tommy voudra la chasser, mais Rose est la plus petite et Tommy comprendra. Lucie ne cède jamais sur ses principes. Elle leur donne de l'amour, mais aussi une éducation, et elle en est fière. Si quelqu'un venait, il admirerait leur calme et leur obéissance. Mais personne ne vient jamais.

Lucie serre les pans de son peignoir sur ses hanches. Il commence à faire froid ; les deux petits auront besoin de manteaux cet hiver.

Elle déballe les deux poulets qu'elle a achetés, comme chaque dimanche. On va se régaler, mes amours !

Remue la grande cuillère en bois, dans le faitout de fonte. Reniflent et gémissent ses petits autour de ses jupes, impatients. Caresse sa grande main, de-ci, de-là, distribuant sa tendresse alentour. Elle est heureuse, le dimanche, avec eux. Et peu importe s'ils ne se partagent que quelques boîtes le reste de la semaine.

Ronnie est couché depuis hier ; il n'est pas à la cuisine avec eux.

Elle ne supporte pas l'idée que l'un d'entre eux tombe malade. Mais Ronnie a déjà seize ans.

Si le vétérinaire vient, elle a trop peur qu'il lui dise qu'il va falloir le piquer.

Parce qu'elle refuse l'idée qu'un jour ou l'autre, elle leur survivra, à eux tous.